Otoño, de Jon McNaught
Nunca había pensado en el otoño como un final, hasta que abrí por primera vez la novela gráfica de Jon McNaught. Titulada originalmente como Dockwood, el nombre de una pequeña ciudad al sureste de Inglaterra, Otoño empieza como un final. El del verano. En concreto el de sus rebajas. Un cartel te da la bienvenida a sus viñetas. Conduzcan con cuidado, advierten. Al fondo empieza a amanecer, mientras entre sus páginas solitarias desfilan sus dos historias. Por un lado, la rutina de un chef de cocina que trabaja en una residencia de ancianos. Por el otro, la de un adolescente repartidor de periódicos y aficionado a los videojuegos. Los dos relatos se solapan en medio de las mismas calles, gracias a ese fondo otoñal, de tonos cálidos, donde la naturaleza, en un alegato por la vida, sigue ininterrumpidamente su curso.
Ay, las tetas, las tetas… Desde que nacemos quedamos obsesionados con ellas durante todas las etapas de nuestra vida, ya seamos niños, niñas, hombres o mujeres y sino, ya se encarga la sociedad de metérnoslas constantemente por todas partes (televisión, publicidad, revistas, catálogos de lencería…) ¿Hay algo mejor? Rotundamente, no. Hay quien prefiere los culos. A esos les digo como a John Nieve: “no sabéis nada”.
Desde que leí esa obra maestra que es The Sandman, hace ya bastante, intento leer todo lo que puedo de Neil Gaiman (preferiblemente en formato cómic) pero se me había pasado por completo esta pequeña joyita, que no es otra cosa que una adaptación a la viñeta a cargo de P. Craig Russell de uno de los relatos cortos que Gaiman publicó en Humo y espejos.
Se acercan las últimas semanas del año y no quería dejarlo pasar. Viñetas de vida es uno de esos libros que, de vez en cuando, catalogo como necesarios. Me ocurrió con Siria. La primavera Marchita, y antes con Algodoneros, de James Agee. Los dos, aunque no son los únicos, me vienen a la cabeza ahora por distintos motivos. El primero, huelga decirlo. El segundo porque en él Agee sostiene que “una civilización que por cualquier razón relega una vida humana a una situación de desventaja; (…), no merece llamarse así ni seguir existiendo”. Era el verano de 1936 cuando lo escribía, y parece que, con el paso del tiempo, algunas cosas apenas han cambiado.